" J'attends dans l'ombre.
Mon violoncelle est déjà sur scène. Il est né en 1723, quelque part en Sicile, sur une colline surplombant une mer sereine. Les cordes commencent à vibrer à l'approche de l'archet comme si elles pressentaient la venue d'un amant.
Je m'appelle Bruno Bonnet. Tout contre moi, un rideau couleur prune. D'un épais velours. Ma vie va commencer de l'autre côté. Mais il m'arrive de souhaiter qu'elle continue sans moi.
La lumière des projecteurs, ici à Québec, est presque trop violente. On m'annonce en français, une poussière d'étoiles valse en douceur autour des chevilles et de la volute de mon instrument. Il a appartenu à mon grand-père, foudroyé par un éclat d'obus pendant la Seconde Guerre mondiale.
La chaise de cuisine de mon grand-père est elle aussi sur scène. Je ne peux m'appuyer que sur trois pieds. La paille du siège est très abîmée. Un jour, elle s'effondrera. On l'aura transportée dans la salle à la veille d'un concert et le directeur paniqué m'annoncera la terrible nouvelle : «Votre chaise est arrivée en mille morceaux.»
Un tonnerre d'applaudissements. Je m'installe.
Qui sont tous ces gens ?
Un jour, je jouerai sans mon instrument. Je m'assiérai, bien droit. Et resterai là, immobile. Je fermerai les yeux en imaginant ce qui se passe dans les maisons qui entourent la salle : des femmes en pantoufles manipulent une bouilloire fumante ; des jeunes dans leur chambre ont leurs écouteurs aux oreilles ; le fils de quelqu'un cherche ses clefs ; une divorcée se brosse les dents, son chat la contemple ; une famille regarde la télévision - le plus jeune enfant dort, mais il n'aura aucun souvenir de ses rêves.
Je me saisis de l'archet, soudain un silence absolu se fait dans le public.
J'observe les visages avant de commencer.
Tant de gens et ils ne savent absolument rien de moi.
Si seulement l'un d'entre eux me reconnaissait, je pourrais me laisser glisser le long des branches de ma vie, secouer mes vêtements pour en chasser les miettes du temps et entamer un très long voyage à travers champs. Jusqu'à l'endroit même où j'ai disparu. Un petit garçon recroquevillé contre une grille, attendant l'instant où sa meilleure amie va se relever. Mais la roue arrière du vélo d'Anna tourne indéfiniment dans le vide."
"Je voulais seulement me plonger dans son regard vert, écouter le son cadencé de sa voix, comme si ses mots étaient les notes que j'avais toujours cherché à entendre, celles que je n'avais jamais jouées, les sons mêmes de la vie."
"Je ne peux pas expliquer pourquoi, mais je n'étais pas surprise de le voir...
Il se tenait très droit...
Notre rencontre était inévitable.
Deux rivières qui auraient toujours eu conscience de couler l'une vers l'autre...
Il eut l'air surpris, ne sachant comment se comporter.
Ma main commença à trembler et il la saisit.
Je le laissai faire.
...plus tard, vous réalisez- c'était le moment.
Et toujours sans un mot.
Ce n'est pas ce jour là que je suis tombé amoureuse de lui.
Je l'avais toujours aimé et nous étions ensemble depuis toujours..."
"Peut-être que ce que je pense à propos de quelqu'un d'autre peut convenir à un autre moi-même"
« La musique n'est mystérieuse que pour les gens qui réclament une explication. Musique et amour : aucune différence. »
« Pour moi la musique et l'ultime aspiration du langage. Elle nous permet à nous les humains, d'approcher Dieu, car elle montre l'au-delà de la vie. »
« Cela fait dix ans que mon métier est de jouer à travers le monde. A chaque concert je réveille les morts. Dès que mon archet entre en contact avec les cordes, Anna apparaît. Portant exactement les mêmes vêtements que ce jour-là. J'ai vingt ans de plus. Elle, est restée une enfant. Elle scintille, car elle n'est faite que de lumière. »
"le chagrin est un pays où il pleut, mais où rien ne pousse. Les morts vivent ailleurs - habillés pour l'éternité des vêtements qu'ils portaient quand ils nous ont quittés"
« Bach a écrit les suites pour violoncelle pour sa si jeune femme, c'était un exercice conçu pour l'aider à apprendre à jouer du violoncelle. Mais à l'intérieur de chaque note, il y a l'amour que nous sommes incapables d'exprimer avec des mots. »
L'amour commence l'hiver - Simon Van Booy
Mon violoncelle est déjà sur scène. Il est né en 1723, quelque part en Sicile, sur une colline surplombant une mer sereine. Les cordes commencent à vibrer à l'approche de l'archet comme si elles pressentaient la venue d'un amant.
Je m'appelle Bruno Bonnet. Tout contre moi, un rideau couleur prune. D'un épais velours. Ma vie va commencer de l'autre côté. Mais il m'arrive de souhaiter qu'elle continue sans moi.
La lumière des projecteurs, ici à Québec, est presque trop violente. On m'annonce en français, une poussière d'étoiles valse en douceur autour des chevilles et de la volute de mon instrument. Il a appartenu à mon grand-père, foudroyé par un éclat d'obus pendant la Seconde Guerre mondiale.
La chaise de cuisine de mon grand-père est elle aussi sur scène. Je ne peux m'appuyer que sur trois pieds. La paille du siège est très abîmée. Un jour, elle s'effondrera. On l'aura transportée dans la salle à la veille d'un concert et le directeur paniqué m'annoncera la terrible nouvelle : «Votre chaise est arrivée en mille morceaux.»
Un tonnerre d'applaudissements. Je m'installe.
Qui sont tous ces gens ?
Un jour, je jouerai sans mon instrument. Je m'assiérai, bien droit. Et resterai là, immobile. Je fermerai les yeux en imaginant ce qui se passe dans les maisons qui entourent la salle : des femmes en pantoufles manipulent une bouilloire fumante ; des jeunes dans leur chambre ont leurs écouteurs aux oreilles ; le fils de quelqu'un cherche ses clefs ; une divorcée se brosse les dents, son chat la contemple ; une famille regarde la télévision - le plus jeune enfant dort, mais il n'aura aucun souvenir de ses rêves.
Je me saisis de l'archet, soudain un silence absolu se fait dans le public.
J'observe les visages avant de commencer.
Tant de gens et ils ne savent absolument rien de moi.
Si seulement l'un d'entre eux me reconnaissait, je pourrais me laisser glisser le long des branches de ma vie, secouer mes vêtements pour en chasser les miettes du temps et entamer un très long voyage à travers champs. Jusqu'à l'endroit même où j'ai disparu. Un petit garçon recroquevillé contre une grille, attendant l'instant où sa meilleure amie va se relever. Mais la roue arrière du vélo d'Anna tourne indéfiniment dans le vide."
"Je voulais seulement me plonger dans son regard vert, écouter le son cadencé de sa voix, comme si ses mots étaient les notes que j'avais toujours cherché à entendre, celles que je n'avais jamais jouées, les sons mêmes de la vie."
"Je ne peux pas expliquer pourquoi, mais je n'étais pas surprise de le voir...
Il se tenait très droit...
Notre rencontre était inévitable.
Deux rivières qui auraient toujours eu conscience de couler l'une vers l'autre...
Il eut l'air surpris, ne sachant comment se comporter.
Ma main commença à trembler et il la saisit.
Je le laissai faire.
...plus tard, vous réalisez- c'était le moment.
Et toujours sans un mot.
Ce n'est pas ce jour là que je suis tombé amoureuse de lui.
Je l'avais toujours aimé et nous étions ensemble depuis toujours..."
"Peut-être que ce que je pense à propos de quelqu'un d'autre peut convenir à un autre moi-même"
« La musique n'est mystérieuse que pour les gens qui réclament une explication. Musique et amour : aucune différence. »
« Pour moi la musique et l'ultime aspiration du langage. Elle nous permet à nous les humains, d'approcher Dieu, car elle montre l'au-delà de la vie. »
« Cela fait dix ans que mon métier est de jouer à travers le monde. A chaque concert je réveille les morts. Dès que mon archet entre en contact avec les cordes, Anna apparaît. Portant exactement les mêmes vêtements que ce jour-là. J'ai vingt ans de plus. Elle, est restée une enfant. Elle scintille, car elle n'est faite que de lumière. »
"le chagrin est un pays où il pleut, mais où rien ne pousse. Les morts vivent ailleurs - habillés pour l'éternité des vêtements qu'ils portaient quand ils nous ont quittés"
« Bach a écrit les suites pour violoncelle pour sa si jeune femme, c'était un exercice conçu pour l'aider à apprendre à jouer du violoncelle. Mais à l'intérieur de chaque note, il y a l'amour que nous sommes incapables d'exprimer avec des mots. »
L'amour commence l'hiver - Simon Van Booy
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